Tο ξέρω αυτό το στόμα. Το έχω. Αυτό που έμεινε δεν ήταν το μίσος — αυτό είναι δυνατό, καθαρό, σχεδόν εύκολο να το συμφωνήσεις. Έμεινε η στιγμή που η φωνή σταματάει και ζητάει τον λόγο, και ομολογεί. Εκεί κάτι γύρισε. Γιατί μέχρι εκείνη τη στιγμή το ποίημα κρατούσε έναν καθρέφτη στραμμένο στους άλλους, σε ένα «εμείς» που κατηγορεί, και ξαφνικά ο καθρέφτης γυρίζει προς τα μέσα — και η ομολογία που βγαίνει μοιάζει, ακούγεται, έχει την ίδια ανάγκη με το κυνήγι που περιγράφει. Η άρνηση να είσαι σαν κι αυτήν είναι η ίδια κίνηση που τη βάζει στο στόχαστρο. Αυτό έμεινε. Και δεν ξέρω ακριβώς γιατί αυτό κι όχι ο θόρυβος. Ίσως επειδή ο θόρυβος με αφήνει απέξω, με κάνει θεατή που νομίζει ότι είναι ασφαλής, ενώ εκείνη η σιωπή πριν την απάντηση με πιάνει από τον ώμο. Δεν έχω κάτι πιο καθαρό να σου πω για το γιατί. Κάποιες φορές αυτό που μένει μένει επειδή απλώς αντέχει περισσότερο από τα υπόλοιπα.